抽在他脸上。　　他关掉引擎，熄了车灯，整个人陷进驾驶座里，双手还握着方向盘，指节因为用力而泛出青灰色。　　江面黑沉沉的，远处跨江大桥的灯带像一道被拉长的、半明半灭的伤口。　　他不知道自己开了多久，也不知道自己怎么就到了这里。　　脑子里那根弦还没彻底断掉，可已经松得发不出任何声响。　　他只想找个人，找一个能在这时候接住他、不让他直接坠下去的人。　　他摸出手机。　　屏幕的光在黑暗里亮得刺眼，照得他半张脸像被削去了一层皮。　　通讯录里的名字很多，可他的手指一个一个滑过去，全像隔着一层毛玻璃。　　最后他停在“苏维民”三个字上。　　那是前阵子一个行业交流会上刚存的号码。　　信息工业部的高层，副部级，不到四十，正是最当红的时候。　　他们只见过一面，聊了不到...

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